Las revistas gratuitas argentinas ‘El Margen’ y ‘SESAM’ editan sus nuevos números

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Revista El Margen
La revista El Margen acaba de publicar en formato pdf su número 4. Nos sorprende con un amplio muestrario de cuentos infantiles, experimentales, microrrelatos, y también con un variado surtido de poemas procedentes de diversos lugares de Latinoamérica.

Para ilustrar la portada y el interior de la revista han seleccionado una serie de dibujos de Leticia Vera, poeta y artista plástica española. Podéis descargaros la revista pinchando aquí.

Revista SESAM
La Sociedad de Escritores de San Martín (Argentina) está distribuyendo ya, gratuitamente, el número 80 de su revista SESAM, correspondiente a marzo de 2008. En su sección ‘Textos pequeños de grandes autores’ incluyen la biografía y textos de Franz Kafka y Eduardo Jorge Bosco. En ‘Cultura popular’ encontramos lo mismo, pero de Enrique Cadícamo. También podemos leer una entrevista con la escritora Silvia Ferrante.

Y también podemos disfrutar de sus habituales secciones de poesía, cuentos, ensayo, estilo, correcciones, clásicos, concursos… Para recibir el nuevo número hay que solicitarlo en el correo sesam_literatura2@hotmail.com, indicando nombre, apellidos, ciudad y país. Para ver números atrasados pincha aquí.

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3 comentarios en “Las revistas gratuitas argentinas ‘El Margen’ y ‘SESAM’ editan sus nuevos números

  1. LIBRO QUÉ DIRÁ LA GENTE

    Demasiado advertido por aquello de que “tienen ojos, pero no ven; tienen oídos, pero no oyen”, he querido ver y oír, no aquello que yo querría, sino lo que efectivamente está alrededor mío. No creo en el que se aparta de su tiempo. El poeta tiene que ser el cronista de su tiempo, dejar por escrito en la belleza clara u oscura de los caracteres de la gente de su tiempo y las relaciones que se entablan.

    He puesto mis esfuerzos en estar consciente y lúcido para poder ver y oír. No ha resultado fácil obtener dicho estado cuando un caos ordenado a uno lo empuja a los lugares comunes y a la percepción uniformada por la percepción de moda.Me preocupa la ausencia de poetas que reflejen lo que ocurre hoy día. Dónde estan los poetas que muestren que el dinero es el nuevo dios de nuestra época, dónde están los poetas que muestren la terrible desigualdad y los millones de seres humanos que viven peor que animales.

    Lo que he oído y visto lo dejo por escrito en versos que me han otorgado el placer de unir y atar palabras como gavillas de trigo.

    La jornada fue fructífera para mí, por el placer que me otorgó. Si a alguien algo le dicen estos versos el éxito –horrible palabra de hoy- será completo y valió la pena el esfuerzo.

    Osvaldo Ulloa.

    “Preguntadle a los poetas”
    Sigmund Freíd

    “Y no hallé cosa en que poner los ojos
    que no fuese recuerdo de la muerte”
    Francisco de Quevedo

    El POETA NO PARTICIPA EN LA SOCIEDAD DE CONSUMO

    Qué dirá la gente si no primavera esta noche
    en la fiesta-velorio
    y si encima bajo los niveles de la sonrisa
    porque los muertos míos no resucitan ahora.
    Qué pensarán los que sienten
    que paso a paso paso la vida sin marcas
    sin made in usa y sin whisky del bueno
    bueno, qué pensarán los que no piensan?
    Seguro que hablarán mal de mí
    los que gritan sus angustias por los ojos
    y silencian sus llantos con frases hechas
    y ellos bla-bla-bla.
    Quién sabe qué cosas terribles me adjudicarán
    por tan sólo estar solo
    culpa de él
    se lo merecía
    era algo que se veía venir.
    Dirán dirán mientras morirán
    de vida sin vida
    y yo triste queriendo algo más
    sabiendo que así como están las cosas es difícil.

    LO QUE CUESTA LA AUTENTICIDAD

    Tuve que hacerme solo como la mayoría
    fabricarme unas manos
    para acariciar golpear escribir en y la vida
    horas y horas orando hasta que salió el alma
    años ha demorado hacer una mirada
    que pueda ver debajo del agua y de los ojos tuyos
    siglos me he tardado en ordenar el desorden de la vida
    es natural que está cansado
    después de ser el ser que se formó a sí mismo
    lo peor de todo es lo que me falta y que nunca tendré
    no me alcanzará el tiempo
    para ponerme ojos atrás en la cabeza
    tampoco lograré –como dédalo- tener alas
    para huir del laberinto.
    Tuve que hacerme a pulso
    es natural que esté cansado
    por eso a veces me duermo en los trenes
    y me cuesta entrar a la luz del día
    que es a mi alma como la sal a las heridas.

    LA SOLEDAD EL MAL DE HOY

    He pasado mucho tiempo solo
    pero acaso he sido yo el único que ha estado solo
    solo está el anciano rodeado de palomas
    que picotean las migas de pan que les da
    yo he sido ese anciano
    solo está el niño muerto de miedo en la noche
    porque la noche suele ser luto en la infancia
    yo he sido ese niño
    solo está el hombre abandonado por su mujer
    la angustia le estropea el alma y el rostro
    yo he sido ese hombre
    sola está la mujer cuyo esposo la dejó
    por otra mujer más joven y bella
    yo he sido esa mujer
    solo está el adolescente con un mundo
    que le exige definirse
    entre ser víctima o ser victimario
    yo he sido ese adolescente
    solo está el prisionero sin pan ni agua
    yo he sido esa celda
    solo está el muerto acompañado por la muerte
    yo he sido ese muerto.

    LAS GUERRAS DE HOY

    En el instante en que escribo el primer verso
    de este breve poema
    mueren cientos de personas en las guerras de hoy
    como ya voy en el cuarto verso
    se han cuadruplicado los muertos
    y en el tiempo que transcurra
    entre el momento en que yo escribí esto
    y en el momento en que tú lo leas
    tal vez ya hayan muerto miles millones
    sin embargo eso no nos afecta ni a ti ni a mí
    pues yo estoy vivo ahora si no no podría escribir
    y tú también estás vivo si no no podrías leerme.
    Los muertos los millones de muertos no afectan a la poesía
    es más le otorgan un tema por cierto más interesante
    que la primavera el amor el mar las estrellas.

    Para hacerme fuerte me fui al desierto
    cuarenta días y cuarenta noches
    resistí todas las tentaciones
    y al fin volví a la ciudad.
    Sin embargo la ciudad era un espejismo
    con el que me engañó el tentador:
    nunca saldré del desierto.

    NO ME ATREVO A DENUNCIARTE PINOCHET

    Tendré que encontrar un culpable que no sea el culpable
    he de hallar un chivo expiatorio
    al cual crucificar en el fuego de mi sangre
    que hoy incendia el tiempo mi tiempo
    le he de decir si tú eres el responsable de las muertes
    que habitan mi vida como una ceniza que me ahoga
    tú eres el que silenció mi risa con los sellos de la muerte
    tú eres el que me robó la luz necesaria para la sangre
    tú eres el que traicionó el pan nuestro de cada amanecer
    tú eres el que ha hecho que yo sea un desecho del que fui
    he de encontrar a ese culpable seguro que sí
    seguro que no será el verdadero
    porque a ése no me atrevo a nombrarlo
    menos aún sería capaz de acusarlo y desenmascararlo
    no quiero que me pase lo que le pasó a otros
    yo prefiero buscar un culpable que no sea el culpable
    es más fácil.

    EL ESPOSO AUSENTE

    Él nunca la apoya por eso sus ojos
    son un triste espectáculo
    donde jamases luces.
    Él nunca
    es que apenas puede con las penas de su madre
    así es explicable su inexperiencia
    en aquello de llorar por los otros
    para que los otros no lloren de veras.
    Él sigue siendo niño
    besar es un juego lo mismo el fútbol un juego
    le gusta
    reírse de los demás pero de pánico
    ella quisiera algo más
    caricias
    palabras amables
    suaves besos
    gestos de ternura porque está cansada
    de lavar platos y de andar al gusto de él.
    De él
    no puede esperar nada
    porque él mismo no espera nada de sí mismo
    la misma historia de tantas
    él nunca la apoya
    esta es la apología de la tristeza de ella
    no es hermosa
    no podría serlo tan sola
    le cuesta abrir las puertas y despertar en las mañanas.
    Hoy decidió morirse y lo hizo
    no fue suicidio
    sino tan sólo bajar los ojos y renunciar a soñar.

    LAS MUJERES BARBIES

    Pensando en los adultos que la rodean
    esta niña
    nunca será adulta
    crecerá es cierto
    será espigada su figura
    será modelo o médico o publicista
    será madre y después abuela
    pero jamás adulta
    el problema no es retraso mental
    el problema es su retraso afectivo
    ella explotará por cualquier cosa
    ella hablará sin pensar
    ella malinterpretará lo que le digan
    es triste
    ella y lo que le espera
    en una vida con adultos que no son adultos.

    SIMULACIÖN

    Se maquilla el rostro
    ojos con mirada profunda
    labios sensuales
    la nariz –juego de sombras- más delgada
    se ve atractiva
    deseable.
    Se maquilla los sentimientos
    bondad para la ocasión
    simpatía que hace juego con su sonrisa
    la ternura –puro juego sicológico- parece ternura
    se ve atractiva
    deseable.
    Se maquilla las ideas
    progresismo en la medida justa
    (nunca en la medida de la justicia)
    ecologismo que combina con el verde de sus ojos
    liberalismo sexual provocativo
    se ve atractiva
    deseable.
    Sin embargo detrás del maquillaje
    está la verdadera mujer que es
    la no-mujer que es porque día a día
    la lucha por la sobrevivencia
    le robó la belleza física
    sus más nobles sentimientos
    y sus mejores ideas.

    DESESPERANZA DE UNA VIEJA

    Es tan vieja que su única esperanza
    es volver a tener esperanza
    pero cada mañana el espejo la desalienta.
    Se le escurrió la vida
    como el agua de la lluvia por las alcantarillas
    y todos sabemos que los recuerdos no sirven
    para hacer florecer la primavera.
    Ahora no ahorra lamentos por haberse perdido
    en medio del desierto que es ella misma
    cuando se queja de su reuma lo hace
    como esas casas que crujen de noche
    porque pasan muy rápido del calor al frío.
    Su marido y sus hijos fueron su vida
    quedó son vida cuando partieron todos
    su funeral es ir a comprar al supermercado
    hablar por teléfono es su forma de gritar socorro
    cambia de cremas porque a diferencia de las serpientes no puede /cambiar de piel
    y entre sus arrugas quedan restos de pañales sucios
    certificados de notas recetas de cocina.
    A veces siente que el destino le hizo una mala jugada
    levantándole paredes de sangre de silencio y ritos domésticos
    pero se conforma con su diaria ración de depresión.
    Es tan vieja que su única esperanza
    es volver a tener esperanza
    pero cada mañana el espejo la desalienta.

    LIPOSUPCIÓN Y OTRAS

    Era una obesa mórbida
    era algo así como demasiado
    una liposucción
    la magia de la cirugía
    la llevó a ser una barbie
    compró el set completo
    la casa la ropa y un Kem
    para lucir en las reuniones sociales.
    Pero en las noches a veces tiene pesadillas
    y sueña con ser gorda y fea como lo fue.
    Es –lo sabe ella- una muñeca
    como esas que venden en los sex shop
    hay que inflarla para poder usarla
    a su esposo sólo puede darle vacío y silencio
    lo destruirá en la rutina
    en las frustraciones acumulativas
    que otorga el matrimonio el demonio.
    Pilló volando bajo a este su ejecutivo
    y entraron de blanco y de frac
    a la iglesia
    (imagen freudiana de la penetración)
    se casaron por las dos leyes
    (ahora saben que lo hicieron por la de la selva)
    tendrán hijos hermosos como ella
    y será feliz cuando se mire al espejo
    pero en las noches menos pensadas
    en sueños se volverá a ver gorda y fea
    como fue como volverá a ser
    y un llanto mezquino esconde su miedo.

    LA FAMILIA Y LA FRIVOLIDAD

    Receta para que no estalle la tercera guerra mundial
    el domingo en la reunión familiar.
    No tratar de hegemonizar la forma de poner la mesa
    ni llevarle la contraria a la filosofía de la familia
    que dice compro luego existo
    y con silogismos groseros defiende el egoísmo
    mientras todos no la escuchan.
    Si hay un candidato para la hoguera
    porque amó a equis
    y porque la amó de equis forma
    no dárselas de abogado del pobre diablo
    dejar que las lenguas de fuego lo consuman
    total no está aquí ni ninguno de los presentes
    le dirá jamás lo que de él aquí se habló hoy.
    Son también medidas importantes
    que ayudan a conservar la paz mundial
    sonreír al que está al frente
    hacer como que se escucha al que está al lado
    alabar la comida reírse cuando todos lo hacen
    y sobre todo jamás decir lo que se siente y piensa.

    Después de hacer lo que hizo
    dijo: se me cae la cara de vergüenza.
    Pero su arrepentimiento no era tan honesto:
    sólo se le cayó una de sus tantas caretas.

    No tenía qué comer
    pero te tenía a ti, poesía
    no tenía donde dormir
    pero te tenía a ti, poesía
    no tenía qué ponerme
    pero te tenía a ti, poesía
    y cuando me empezó a ir bien
    cuando empecé a comer bien
    cuando tuve una blanda cama
    cuando fueron varias mis camisas
    cuando ella empezó a amarme de veras
    entonces tú creyendo que era feliz
    te fuiste lejos
    dejándome ciego sordo mudo.

    UN AMOR LEJANO

    Ulrike
    el viento se está columpiando
    en el Parque El Carmen
    frente a la Casa de Cultura de Managua
    el invisible juega alegre
    mientras en mi interior
    la nostalgia lanza su ofensiva
    pienso en ti en tu cara de niña
    mientras reías columpiándote aquí
    y decías corecto corecto feliz
    pienso en tu boca y en tus ojos
    en cómo se iban llenando de luz
    en la cópula
    aquí en Nicaragua pienso qué harás en Alemania
    en este instante en que el viento se columpia
    como un péndulo que mide el tiempo
    que se mete entre nosotros a cada instante
    alejándonos más y más.
    En el Parque El Carmen a esta hora
    veo mecerse el columpio y siento vértigo.

    EN EL EXILIO

    Dios personalmente
    me envió este ángel
    que habla mal el español
    que pesa ochenta kilos
    este ángel que sonríe divino
    Él me lo envió personalmente
    porque sabía que estaba solo
    como Adán cuando aún Eva no era.
    En esta tarde en que el exilio quemaba fuerte
    Él me envió este ángel ateo y feminista.
    Porque si ni una hoja se mueve sin la voluntad de Dios
    menos se podría mover esta hermosa gorda alemana.
    Hoy Dios se acordó de mí.

    Hice el amor con mi enemiga
    la cama una trinchera para morir y matar
    la pequeña muerte dicen los franceses
    estaba huérfano de amor
    de convicciones y de hermanos y de esposa
    por eso aposté mis cartas a desaparecer
    en ese juego terrible jugado en serio
    y me metí entero dentro de besos
    caricias piel sexo sudor
    y lágrimas no porque ésas vinieron
    después que su avión despegó.

    ELECTRÓNICA Y FAMILIA

    En las respectivas casas lindas confortables
    las cosas con una vida eléctrica
    video grabadores vhs hi-fi etéreos
    marcan digitales el paso de los segundos
    esperando que sea la hora programada
    para activarse y grabar el film
    las superlavadoras automáticas lavan
    centrifugan y secan solas
    mientras el grabador de mensajes telefónicos
    dice deje su recado en cuanto pueda le llamo
    el aire acondicionado crea un clima ideal
    que no es el de esta estación
    y en los garajes como gatos dormidos
    los autos brillan metálicos aerodinámicos.
    Ellos en la fiesta familiar
    se quedan sin palabras
    cansados por el trabajo no quieren pensar en nada
    entonces las cosas como a través de un control remoto
    los activan y ellos en el cumpleaños de papá
    relatan las películas vistas por TV cable
    reviven el gusto de manejar sus autos
    y con frases hechas como la del grabador de mensajes
    creen que se comunican
    mientras sus corazones automáticamente lavan
    el whisky y centrifugan el vacío y secan
    sentimientos mecánicos eléctricos digitales.

    ROCK

    Domesticaron el ruido y lo hicieron andar
    por los seis caminos acerados de la guitarra eléctrica
    sometieron el aliento a la tormenta como si el esfuerzo
    que demanda el amor o el correr hacia desde la muerte
    pudiera entregar las claves para descifrar
    porqué cayeron bombas aquí y allá bombas que no escucharon
    los señores y señoras en el restorán exclusivo.
    Los altos decibeles decían desiertos que germinaban como hongos
    después de la lluvia después que se gritó en vano auxilio.
    Todos los corazones de la ciudad dentro de la batería
    éste late por amor éste por amor al dinero éste porque no sabe
    hacer otra cosa este ruido de leones devorando el tiempo
    barre una canción a otra canción como un alud de barro.
    Estábamos dormidos y sólo escuchamos un ruido terrible
    porque había que responder al ruido de la metralla
    porque había que responder al llanto del niño
    porque había que responder a la música sin corazón
    vino el rock y se quedó hasta el final de los tiempos
    haciendo bailar a Dios y al diablo.

    DISCOTEQUE

    La danza de la muerte no es ésta la de aquí
    a estas marionetas las mueve el deseo de un poco de movimiento
    o lo que es lo mismo dejar de flotar inmóviles en un purgatorio
    Aparenta todo esto un espectáculo nocturno
    cuando los niños se ponen por máscara el maquillaje sexual
    las luces dibujan los cuerpos la tribu baila al dios
    a los dioses son tantos en esta época sin Dios.
    Los animales les salen del alma con ritmo
    y se apoderan de la pista de baile la cosa es moverse sacudirse
    el polvo en que se convertirán más temprano que tarde.
    Pasa un ojo por la música lleno de alcohol y marihuana
    para los que danzan la música es el masaje cardíaco
    que requieren a diario para tener un motivo
    para vivir una vida donde lo humano está demás.
    Algunos parecen que apagaran
    una hoguera que se les cayó del alma
    otros parecen electrocutados en lo que vivieron
    y que reviven con dolor
    otros semejan querer abrir el espacio con sus cuerpo
    como un pájaro se hace un hueco para su nido.
    Todo esto es una acción de arte la más arriesgada
    si saliera afuera todos morirían como murieron ya
    los araucanos los mayas los que en la sangre tuvieron fuego.

    JÓVENES DE HOY

    No existe ni la distancia ni el tiempo
    sólo existe la muerte dicen
    envenenando las ideas con pensamientos prestados
    por gente que pensaba poco no existe la luz tampoco el agua
    afirman negando la vida con punk rock
    son como ratas que salen de las alcantarillas
    son así y se saben así y quieren ser así
    sin embargo se les nota debajo del fuego helado
    que como todos sólo desean
    que las distancias desaparezcan entre todos y todo
    que el tiempo les traiga misterios y magia
    que la luz caiga sobre algo hermoso y los encandile
    que el agua les limpie la mirada del alma
    son como todos los mortales
    pero se creen dioses caídos del olimpo
    algún día de reconocer que todo
    se reducía a un problema de ternura
    lo reconocerán los que sobrevivan a la sobredosis
    de alcohol cocaína y nihilismo.

    EXISTENCIA DE LA MUERTE

    No existe la muerte.
    Tú con tu muerte afirmas que ella existe
    y que tiene la última palabra
    pero yo creo que esa es otra
    de tus ideas estrafalarias.
    Cómo va a existir la muerte?
    crees que se besarían con tanta pasión
    los amantes si supieran que ella existe?
    crees que los niños irían riendo camino a la escuela
    si creyeran que ella existe?
    crees que las palomas bajarían de los campanarios
    a comer migas de pan si creyeran que la muerte existe?
    crees, por último, que el mundo seguiría tan campante
    si sintiera que la muerte existe?
    No existe la muerte.
    Es hora ya de que cambies de idea.
    y que te des cuenta que resucitaste
    en el prado en el instante en que moriste.

    LA MAQUINA DEL TIEMPO

    La máquina del tiempo es la mente humana
    lo sé bastante bien
    pues cuando me estoy quedando dormido
    viajo a ese beso que nos dimos diez años atrás
    te levanto el vestido el día florece en tu sexo caliente
    te tomo suave y con ternura
    y tú me das diez años atrás todo tu ser en placer.
    Cuando me estoy quedando dormido
    la máquina del tiempo
    me lleva alas altas montañas donde aullamos a la luna
    mientras la fogata inquieta lucha contra la noche
    y es hermoso ser niño y scout.
    Cuando la máquina del tiempo
    me lleva donde viven los que ya murieron
    converso con ellos reímos y lloramos juntos
    mientras el vino de la botella baja vaso a vaso.
    La máquina del tiempo es la mente humana
    lo sé bastante bien
    pues cuando me estoy quedando dormido
    viajo millones de años hacia el futuro
    donde no hay rastros ya del género humano
    ni restos del planeta que habitamos hoy
    y sólo la oscuridad y el silencio reinan
    como en el interior de una cósmica sepultura.
    La máquina del tiempo
    es la mente humana.

    TRATANDO DE RESUCITAR

    Tanta muerte y yo con problemas para resucitar
    cotidianamente me lleno del olor y del sabor de no ser
    a uno le entra al alma como fiebre la desesperación
    hambre muerte que muerde a millones
    miserias muerte que se apodera del tiempo
    muerte eres el nombre de la vida
    cuando no se ha logrado resucitar.
    Tanta muerte diseminando cementerios por doquier
    muerte al por mayor en cuotas impostergables
    parece todo lo mismo nada si tu eres el cero
    por el cual se multiplica todo el cuerpo de la amada y el cielo
    las grandes metrópolis y los niños que juegan en la plaza.
    Muerte para ti todo es apetecible ser voraz
    te brillan los ojos sin ojos si miras la multitud
    lo dices todo sin decir nada
    mandas como un tirano que hubiera enloquecido.
    Yo pensaba que estaba vivo hasta cuando quise decir algo
    pensaba lo mismo de los demás viéndolos tan ocupados
    pero nadie ha resucitado vas ganando la partida
    muerte no te contentarás hasta devorarlo todo.

    Un gato que cree ser tigre.
    Una ventana que cree ser cuadro.
    Una calle que cree ser río
    y todos nosotros que creemos ser personas.
    Un tigre ruge y mata.
    Un cuadro habla con colores líneas y perspectivas.
    Un río sabe que en el mar será salobre y eterno.
    Una persona piensa por sí misma.
    Una persona se sabe histórica e irrepetible.
    Una persona mira a los demás a los ojos
    y el eco del latir de su corazón son sus palabras.
    Nosotros somos títeres
    muñecos que alguien detrás del escenario manipula
    cuando hacemos el amor
    o si hablamos si reímos si lloramos
    es fácil ver que algo nos mueve.
    Al final del espectáculo nos arrojan
    dentro de una caja y allí amontonados
    esperamos una función que no llegará jamás.

    ULISES

    Perdonen la franqueza
    pero encuentro que es un acto de justicia el que Ulises
    con sus flechas esté traspasando a los pretendientes
    como a insectos para un insectario.
    Y no es que crea que lo grave
    fue el acoso que mantuvieron hacia Penélope
    o las borracheras innumerables y los banquetes sin fin.
    Nada de eso es tan grave conociendo la naturaleza humana.
    Lo que sí merece castigo es que nunca jamás
    solidarizaron con el calvario de Ulises
    ni lo tuvieron presente en sus plegarias hacia los dioses.
    Ulises en Troya y en el regreso a Itaca
    perdió a sus más queridos amigos.
    Ulises escuchó enloquecido a las sirenas.
    Ulises luchó a muerte con Polifemo.
    Ulises fue prisionero de la magia de Circe.
    Ulises no vio crecer a su querido Telémaco.
    Ulises en realidad sufrió mucho
    por eso su resentimiento es justo y nadie puede culparlo.
    Ulises del mundo que se cae a pedazos
    como la piel de un leproso
    seguid siempre disparando las flechas contra aquellos
    que viven la vida indiferentes ante la tragedia humana
    y ya que tienen tan duro el corazón abrírselos con flechas es justicia.

    EL AMOR

    Del color de los recuerdos gastados
    por la tarde calurosa
    cuando el sudor del amor es mar
    que cura todas las cicatrices del alma.
    De ese color es la eternidad de la mañana
    que inauguras cuando abres los ojos
    que ninguna tierra jamás podrá cubrir.
    Porque así como se inventa un país
    así nos inventamos una utopía
    montañas para ver desde la altura
    ríos como pasillos que nos llevan al mar
    ciudades habitadas por hombres que no son sombras
    cuerpos fundidos haciendo un sol hermano del sol.
    Está lejos ese pasado pero se grabó en Dios
    algún día creará una nueva tierra y un nuevo cielo
    movido sólo por el recuerdo de nuestro amor.

    EL AMOR II

    Recién hemos hecho el amor
    mi piel aún huele a tu piel
    mi alma aún contiene a tu alma.
    Lo hemos hecho con la primera luz del universo
    como sube la marea así nuestros cuerpos
    se alzaron sobre el vértigo atrapados en la olas
    y nuestro abrazo se fortalecía en la fuerza de la resaca.
    Encarnamos el mar en un rito
    que reprodujo el infinito
    llenándonos los ojos de horizontes
    donde nacían los sueños.
    Recién hemos hecho el amor:
    estas palabras son la prolongación
    de ternuras caricias besos abrazos.

    EL AMOR III

    Del océano en la noche estrellada
    tú retienes lo esencial
    -más tarde, de vuelta a casa-
    al hacer el amor
    me entregas el movimiento de las olas
    te beso y encuentro en tu piel la brisa salobre
    y el viento viene de dentro de mí gracias a tus caricias.
    Nuestro abrazo es de olas rodeando las rocas
    nuestros gemidos de placer son el eco del murmullo del mar.
    Me haces y te hago feliz como las aguas
    que viven afanosamente solo para encontrarse.

    A veces después que hacemos el amor
    fumo un cigarrillo en la oscuridad
    y pienso en la muerte.
    Eso no es nada grave.
    Lo grave es que sé
    que en ese momento
    también la muerte piensa en mi.

    LIBERARME DE TI

    He decidido que el camino
    no es olvidarte
    el camino no es sacar
    de mi piel el recuerdo de tu piel
    de mis ojos tu mirar
    de mis labios tu alma
    eso creo que jamás
    podré lograr hacerlo
    porque si un tiempo
    nos unió como se unen
    las arenas que un viento
    mezcla
    cómo separarnos?
    cómo alejarte
    si ya eres parte de mí?
    He decidido que el camino
    ha de ser otro
    yo he de ser otro
    cambiaré mis ojos
    mi piel mis pensamientos
    lo que siento
    olvidaré lo que aprendí
    junto al mar que de tu corazón
    sacó distancia y sal ardiente
    porque ya que no puedo apartarme de ti
    me apartaré de mí mismo
    tal vez así logre olvidarte
    porque el que seré
    nunca te habrá conocido.

    A fin de cuentas yo soy el que más me quiere a mí
    lo malo es que mi amor por mí no es del todo sano
    porque mi amor por mí tiene mucho de romántico y épico
    mucho de pena en bruto y no de pena trabajada
    y tiene demasiado aferrarme a mí mismo con dientes y garras
    y eso cansa como largos años llenos de nada importante.
    Al fin de cuentas me pasó lo mismo que a todos
    porque a ti también nadie te ama
    nadie metería el corazón al fuego por ti
    nadie mete una caricia en tu mejilla con lágrimas.
    Está establecido que sea de ese modo la distancia
    somos idénticos incomunicados encarcelados en nosotros mismos
    y los niños que ya son veteranos de guerra
    y la mujer madura con el alma trizada como un vidrio
    y el funcionario pura rutina de la cual sólo lo aleja la muerte
    todos sin amor del bueno conformándonos con uno made in usa
    todos amándonos a nosotros mismos sin amor así es la vida diaria
    yo lo escribo en mi bitácora para que quede constancia
    pero las páginas se mojan con una lluvia que no es del cielo
    viajamos hacia un puerto donde nadie nos espera.

    SER MÁS DE LO QUE SE ES

    Todo tu problema que es el mío se resume
    en cómo apropiarnos de la constancia del río
    cómo obtener para la sangre el fuego del sol
    cómo copiar la paz del vuelo inmóvil del águila
    cómo desarrollar la transparencia del aire
    cómo tocar la tierra con la suavidad de la sombra del árbol.
    Cuando todo es caos
    aquí donde ser es ser enemigo de todos y de todo
    el problema es quitarle
    al aire aire
    al fuego fuego
    a la tierra tierra
    y al agua ríos y mares y lluvias
    cómo hacerlo con qué manos si están amarradas
    con qué ojos si sólo ven lo que aprendieron a ver
    como llamar a las cosas si la voz no sale
    es como la arena de un pozo que se secó.

    AÑORANDO LA INFANCIA

    Al fondo del patio de mi casa
    de mi casa de niño
    ay y hay un muro contra el cual se estrella
    mi mirada la de ayer
    la que todavía no tenía muerte distancia soledad.
    Yo me subo a una escalera
    cada peldaños hace latir más fuerte mi corazón.
    Desde arriba miro con mirada ingenua
    y la fascina el paisaje ese paraíso
    que era la niña más linda del universo
    columpiándose
    en el jardín de su casa.
    Al fondo de estos días tristes hay un muro
    hecho de ayes por hechos luctuosos
    mi mirada se estrella contra él
    no tengo escalera
    no tengo la mirada ingenua
    y al otro lado no hay nadie
    ningún paraíso
    que podría quitar este dolor de ser
    cuando los mejores hermanos ya no son
    porque vinieron los quitavidas y se las arrebataron.

    ESTE TIEMPO

    Cuando me saco los anteojos quedan adheridos a ellos mis ojos.
    Cuando me saco la camisa sale mi corazón también.
    Una fabulosa serpiente trepa por mis venas
    está hecha de todas las calles que caminé
    por países extraños como en un sueño
    y aprieta como la mano del agónico
    sofoca la luz toca el nervio con fuego.
    Dejé amigos que se encontraron con la muerte
    dejé amores que buscaron pronto otros amores
    dejé lo que dije y no repetí por miedo.
    Cuando me saco el reloj sale con el mi brazo
    así que tengo que escribir poesía con agua clara
    estoy mutilado lo he perdido todo:
    la sangre la mirada las caricias las palabras.
    Ahora ni siquiera las necesito
    mi alma aprendió a sobrevivir
    con la carne viva expuesta a este tiempo lóbrego
    iluminado por la fría risa de los locos
    y por el fuego feroz de mil guerras.

    Después de esa puesta de sol
    que es la muerte
    escucharé la música de las estrellas
    como lo hacían en la antigüedad los griegos.
    Mis huesos animales se unirán a esa armonía
    la oscuridad tendrá el silbido del viento
    cuando pasa veloz por las arenas del desierto.
    A esa noche no habrá día que le siga
    y me convertiré en la sombra del que soy
    la sangre llegará a su destino inmóvil.
    Querré llevarme para la muerte recuerdos
    pero me los quitarán en la frontera
    y solo y sin nada
    seré una cosa que se seca
    hasta desaparecer en la nada.

    NO PODÍA OPTAR

    Te dije adiós como quien da una orden de fuego
    mi fuga fue un juego cruel en el cual
    dejé mi hijo y el hijo que yo era de ti y tú de mí
    atrás quedaba el atroz silencio de la noche sin retorno.
    Qué manera de morir
    Qué manera de perder la sangre
    que se nos había unido y cobrado vida propia.
    Claro que la culpa me acompañará siempre
    con su cuota de lágrimas negras
    y secreciones que sólo el amor otorga.
    Otro camino caminé al comenzar sin ti
    sentí algo así como el fin del mundo en mi corazón
    y como un héroe trágico
    entré en un bosque lóbrego era la gente
    la masa en la ciudad ahogada en la desesperación.
    Las alas de esa ave libre que rasgó tu alma alma mía
    se murió a la orilla del mar marchito
    la marcha se me hizo pesada herido de muerte.
    Comprendí que el pecado siempre es no amar para siempre
    que el infierno está hecho de desechos de seres inconclusos
    que optaron –como yo- por el adiós:
    porque no podía escoger escogí la muerte.

    EL POETA ENRIQUE LIHN

    Lihn antes de ver la muerte de cerca cercándolo
    le preguntó dentro de qué sistema entras muerte
    o es que tú eres el sistema cuyos engranajes
    los lubrica el sudor y la sangre que brota de la angustia.
    Situado en la palabra edipicamente el poeta
    dijo lo que tenía que decir porque ese era su oficio
    una sombra en el inconsciente vuela en el tiempo
    y se anida en su pulmón –pulsa la lira y se pone
    de pie a profetizar el morir propio- Diario de Muerte
    raro en él si sabía que todo lo escrito es un Diario de Muerte
    que la muerte está al final de todos los caminos.
    Al final quiso creer en algo distinto a la nada
    pero no le quedaba tiempo todo lo había gastado
    como una herramienta –qué otra cosa es el tiempo-
    y ya resquebrajado sin filo no le servía para ser
    de allí que la “pieza oscura” donde juega solo
    sin hermanos ni primos además ya sin manos
    tantea y sus labios quieren beber de la divinidad
    pero esa sublimación colectiva de los miedos le dice
    sin palabras pero elocuente que no lo reconoce.
    Lihn no está ya aquí ni en ninguna parte
    tampoco en su poesía porque ella sólo fue la fuga
    que inició en el Liceo Alemán y terminó en 1988
    un día del cual tengo el recuerdo aunque yo estaba loco.

    MAL PSIQUIATRA PEOR PACIENTE

    El siquiatra se trauma con el trauma de su paciente
    el siquiatra es un mal siquiatra
    no debiera traumarse con el trauma de su paciente
    el paciente es un mal paciente
    no debiera traumar al siquiatra con su trauma
    el siquiatra y el paciente deberían ver otro siquiatra
    hacer terapia grupal aprender a ser buen siquiatra
    aprender a ser buen paciente ahora bien si fracasan
    los tres podrían ver otro siquiatra hacer otro grupo de terapia
    y podrían intentarlo todas las veces que fuera necesario
    la cosa es no darse por vencidos
    unidos siquiatras y pacientes del mundo
    unidos siquiatras de pacientes y siquiatras de siquiatras
    el futuro les pertenece
    lo que ayer fue dolor mañana ha de ser dicha
    no todo está perdido el dolor hace crecer, etc,etc.

    Porque no quiere darse a entender
    grita
    las palabras duras parecen ser de metal
    dicen angustia repartida en el tiempo
    maldicen la vida y la muerte que la destierran
    a algo parecido a un desierto pero más desierto.
    No quiere que la entiendan
    por eso no habla
    grita
    como si le mordieran el corazón.

    Los muertos se parecen a los vivos
    tienen los ojos de los transeúntes
    tienen los rasgos y gestos semejantes
    anteojos iguales
    peinados iguales
    es natural que ocurra esto
    pues no ha pasado tanto tiempo
    entre el día que entraron a la muerte
    y este día de hoy lleno de vivos
    vivos que tienen de ellos
    lo que un hermano tiene del otro.
    Y tanto se parecen los muertos a los vivos
    que uno se ve tentado a dirigirles la palabra
    o abrazarlos.
    La muerte se hace presente en la vida
    a través del parecido de los muertos a los vivos.

    No nos cabe en la cabeza
    que desde hace miles de años no existan
    esas estrellas que vemos en la noche clara.
    Del mismo modo no logramos comprender
    que esos compañeros que se nos vienen a la mente
    estén muertos desde hace años.
    Definitivamente la muerte no nos cabe en la cabeza
    es demasiado grande
    INFINITA.

    POLIFEMO

    Polifemo escucha atento el mito
    en el cual se habla de que el ingenio de Odiseo
    le arrebatará su único ojo
    y confiado en sus fuerzas
    jura que eso no pasará jamás.
    Odiseo ya ha dejado ciego a Polifemo
    pero éste no lo sabe porque vive
    en un mundo de recuerdos y sueños.
    Cuantas veces hemos sido como Polifemo
    viendo cosas que sólo están en nuestra mente
    y ciegos seguimos tropezando con la misma piedra.

    EL HUMOR NEGRO

    Hoy está de luto el humor negro
    en un blanco hospital ha dejado de existir
    aquel que daba justo en el blanco de nuestra pequeñez
    aquel que sonrojaba al rubor
    aquel que desnudaba a la hipocresía
    aquel que no se dejaba engañar por la mentira
    aquel que ridiculizaba a la ridiculez
    aquel que conocía el nervio neurálgico de la chequera
    aquel que sabía más proverbios que un profeta.
    Hoy está de luto el humor negro
    y la pacatería se viste de rojo furioso
    y la gula se lo traga todo
    y el alcoholismo brinda porque no descanse en paz.
    Le desean todos los vicios lo peor
    porque el que les hizo la guerra
    no merece cristiana sepultura
    lo dice un cura que hubiera querido ser monja.
    Hoy está de luto el humor negro…

    MALHABLADOS

    Cuando era niño mi madre hablaba
    mal de mí con mis tías
    yo me sentía podrido.
    Cuando iba al colegio mis profesores hablaban
    mal de mí en los consejos de profesores
    yo me sentía podrido.
    Cuando me casé mi esposa hablaba
    mal de mí con su amante
    yo me sentía podrido.
    Cuando entré a trabajar mis compañeros hablaban
    mal de mí a mis espaldas
    yo me sentía podrido.
    Cuando crecieron mis hijos ellos hablaban
    mal de mí con sus amigos.
    Estoicamente soporté todo eso.
    Sin embargo ahora se me hace más difícil
    porque mis padres han comenzado a hablar mal de mí
    con mi esposa
    y mis hijos hablan mal de mí
    con el amante de mi esposa
    y mis padres hablan mal de mí
    con mis hijos.
    Cierto que todo me lleva a pensar
    que les debo haber dado motivos
    y cuando me siento muy deprimido
    por ser tan mal hijo tan mal esposo tan mal padre
    solamente me salva el escuchar
    como mis hijos hablan mal de sus abuelos
    como mi esposa habla mal de su amante
    como mis compañeros hablan mal de ellos
    como todos hablan mal de todos.

    Estaba enfermo y solo
    (la lluvia sin límite lo decía todo)
    me costaba pensar
    acostado en una cama
    mojada por el sudor y la lluvia
    sentía que las cosas (no yo)
    eran las que tenían fiebre
    los libros la lámpara la radio
    los afiches el escritorio los ceniceros.
    Cuando se posó en la ventana
    un cuervo negro
    dije es la muerte
    obviamente recordé el poema de Poe
    no le pregunté nada
    por miedo a la respuesta
    se quedó allí hasta que pasó la tormenta.
    Más tarde me recuperé de la enfermedad
    y también del exilio
    ahora estoy sano y acompañado
    sin embargo a veces creo ver
    en mi ventana el cuervo negro
    entonces vuelvo a sentir miedo
    es la muerte me digo
    a pesar de que sé que no es ella
    porque ella llega sin anunciarse.

    PENÉLOPE

    Penélope apenas vio partir a Ulises
    corrió a preparar el palacio
    para orgías y banquetes
    todos fueron sus amantes
    el vino fue su mejor amigo
    comió hasta quedar harta
    y después siguió comiendo.
    Claro que Penélope sabía
    que estaba destinada a ser leyenda
    a ser símbolo de la fidelidad
    por eso hizo que una esclava suya
    tejiera y destejiera el famoso tapiz.
    Penélope hizo correr el rumor
    de que ella lo hacía por amor a Ulises
    que rechazaba a los pretendientes, etc.
    Cuando después de muchos años volvió Ulises
    no tuvo necesidad de matar a los pretendientes
    porque ya cansados de comida vino y sexo
    se marcharon al verlo llegar.
    Ulises miró a Penélope y le costó reconocerla
    estaba alcoholizada enferma de Sida y obesa.
    Ulises decidió volver a la guerra.

    No olvides el número de la clave de tu alegría
    podrías quedar encerrado enterrado en ti mismo
    podrías pasar la vida sin vida y sin darte cuenta
    no olvides el número de la clave de tu alegría
    esa cifra que escribieron las estrellas cuando fuiste niño
    porque aunque no lo creas el número de la clave de tu alegría
    no es el número de tu cuenta bancaria ni el número de tu casa
    tampoco es el número de teléfono de tu amante
    podrás olvidar las incontables veces que te has engañado
    podrás olvidar las numerosas veces que te has propuesto cambiar
    pero jamás debes olvidar el número de la clave de tu alegría
    porque podrías quedar encerrado enterrado en ti mismo
    Tienes que recordar tu infancia y esa noche estrellada
    cuando la vida te dio la clave de tu risa.

    EL MIEDO

    El miedo a lo nuevo
    hace viejo al hombre
    -no la vejez-
    el viejo viejo
    no querer conocer nada
    vive de los recuerdos.
    se aísla en su sarcófago.
    No se interesa por conocer
    nueva gente
    monólogo el suyo
    con los muertos.
    El viejo viejo
    puede ser un adolescente
    echado en su cama
    no quiere hacer nada
    todo lo aburre.
    Incluso el viejo viejo
    puede ser un niño
    con el ceño adusto
    y la palabra dura
    descalifica a los demás.
    Por suerte que también
    existen los viejos jóvenes
    ellos ríen como jóvenes
    tienen un fuego intenso
    en el fondo de la mirada
    y te lo entregan como una herencia.

    La Libertad me hace ver
    que Gabriela Mistral y Violeta Parra
    eran feas
    buenas artistas pero feas
    según los parámetros grecolatinos feas
    según los parámetros de hollywood feas
    ¿y el amor?
    ¡feas para el amor!
    menos amor y mucho poco dinero disparo
    en la sien de Violeta la fea adiós
    tal vez en el cielo si existe el cielo
    tal vez allí sean bellas como reinas de belleza
    pero le digo a la Libertad cuesta imaginar
    a una miss universo cantando gracias a la vida
    o escribi9endo los sonetos de la muerte
    cuesta es difícil conjugar a Atenea con Afrodita

    MOTIVO PARA BEBER

    Nunca tuvo un hogar
    pero todas las noches se emborracha
    porque sufre al recordar las caricias de su madre
    los sabios consejos de su padre
    los alegres juegos con los hermanos.
    Ha inventado un pasado
    para poder emborracharse cada noche
    pero pudo más el misterio que la realidad
    y cuando estaba dormido sobre la mesa del bar
    lo despertó su madre con sus caricias tiernas
    su padre le repitió sus sabios consejos
    sus hermanos lo invitaron alegres a jugar
    y él –para poder seguir bebiendo-
    con gritos e insultos los echó del bar
    violento les arrojó botellas
    les dijo que no los había llamado
    les dijo –por fin- que no existían.
    Nunca tuvo un hogar
    tampoco ha querido tenerlo
    sólo desea emborracharse cada noche.

    CAMBIO MI AMIGA

    Era inteligente y sensible
    por eso le preocupaba
    en la década del setenta
    la bomba atómica
    Vietnam
    el hambre en África
    el gobierno de allende
    la dictadura de brasil
    el machismo
    la represión sexual
    la violencia cotidiana
    era inteligente y sensible
    su inteligencia y sus sentimientos
    se convirtieron en una tortura
    cuando todo comenzó a ir peor de lo imaginado
    entonces buscó preocuparse de otras cosas
    el veraneo en la playa
    sustituyó a la bomba atómica
    el hacer el amor por deporte
    lo usó para olvidar el derrocamiento de allende
    y los amigos que fueron fusilados o desaparecidos
    casarse y tener hijos fue la meta
    que le hizo olvidar que quería ser el hombre nuevo
    o mejor dicho la mujer nueva
    le costó al principio programar el cambio
    de preocupaciones profundas por preocupaciones superfluas
    hoy ya no es inteligente ni sensible
    en el fondo es como si sobre su inteligencia y sentimientos de ayer
    hubieran arrojado la bomba atómica
    como si el napalm que quemó personas y vegetación en Vietnam
    a ella le hubiera quemado la esperanza
    como si a ella le hubieran fusilado y hecho desaparecer
    su inteligencia y su amor
    en el fondo ella es una víctima más de estos tiempos difíciles
    claro que ella no aceptaría tal interpretación
    pues eso le supondría volver a se inteligente y sensible.

    El universo está pariendo
    racimos de galaxias
    similares a la vía láctea
    para crecer e ir ¿adónde?.
    Vamos para el mismo lado
    las estrellas y la humanidad.
    Para nosotros pareciera
    que no hay destino y si no lo hubiera
    por lo menos existe la certeza
    de que hay caminos:
    la vuelta a Itaca.
    Pero, ¿y si fueron sólo ilusión
    los besos y la pasión de Penélope
    y la risa abierta del tierno Telémaco?
    El Tierra está pariendo Ulises
    y si no hubiera Itaca
    al menos existen los caminos
    y de todos el mejor seguirá siendo siempre
    el hombre con hambre de infinito.

    Puso toda su energía
    en construir un laberinto infinito.
    Al terminar su obra su vida concluía también
    pero en el instante previo al morir
    se dio cuenta que al laberinto
    le faltaba el horror del minotauro.
    Le pidió a los dioses
    que lo convirtieran en el monstruo:
    cabeza de toro y cuerpo humano
    y les pidió tiempo el suficiente
    como para esperar a los jóvenes
    que devoraría en los corredores.
    Los dioses lo complacieron
    y él sintió que su vida estaba completada.

    LOS RECUERDOS QUE DUELEN

    La vida se empeña en recordarme su existencia
    de cajones de escritorio así como de miles de lugares
    saca las pruebas irrefutables
    de que sí de que hubo un ayer y yo fui
    y no se trata solamente de la crueldad
    de la fotografía donde estoy con los que ya no están
    se trata de cosas más simples
    una calle en la que una vez
    una casa en la que muchas veces
    una universidad donde todos y todos los lugares
    abriéndose como entes pariendo vida vivida.
    Yo necesito olvidar –por salud mental-
    pero la vida no me lo permite
    no sé qué quiere de mí
    o tal vez no quiero saberlo.
    En todo instante mi vida lucha contra la vida
    y de ese choque que hoy me parece
    como de piedras bajo el agua sonido sordo lento
    no ha de salir fuego
    al menos no el que salía ayer
    cuando engendrar un hijo era un acto de fe
    en un futuro que nos pertenecía.

    EL MAR ES TESTIGO

    Por suerte la muerte no lo había tocado
    y ahí estaba el mar
    marcando el paso del tiempo
    con sus olas llenas de algas
    con sus rocas vacías de vida.
    Solamente nosotros nos habíamos ido
    acurrucándonos en los rincones de los ritos
    que les gustan a los ídolos.
    Yo ahora oro sin oración
    sin el coro que éramos todos para uno
    y cada uno para Dios y su causa sagrada
    tan clara como un libreto de un film
    donde se mezclaba el amor y el heroísmo.
    Ente tener y no tener
    optamos por lo último
    ni salario fijo ni familia bien constituida
    ni futuro personal profesional
    solamente
    el Reino de Dios que ya estaba entre nos
    pero vinieron los años y con ellos la muerte
    la de los amigos primero
    luego la de los sueños
    y ahora miro el mar y gracias a Dios está aquí.
    Si yo olvido como fuimos al menos él lo recordará siempre.

  2. Gracias por mostrarnos tus poemas Osvaldo, pero creo que tu poesía merece mejor canal de transmisión, aquí no creo que las vea mucha gente.
    Si buscas en nuestras categoría encontrarás muchas revistas de Internet donde enviarlos para su publicación digital.

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